肖尘站在原地，右手无意识抚过左臂。衣袖下滑一寸，露出一段旧疤，歪歪扭扭，像是曾经刻过什么字，又被硬生生剜去。

“你们信我吗？”他忽然问。

没人回答。

风不知何时停了，灯焰稳稳地烧着，映得四人脸色忽明忽暗。

人参娃娃缩回箱缝，嘀咕了一句：“不信才正常，谁信一个会画画的能吞魂呢？”

赵继伟咧了下嘴，想笑，却牵动伤口，只咳出一口带血的唾沫。

苏曼拎起药箱，转身走向角落的旧柜，准备将它锁进最底层。柜门吱呀打开，她弯腰时，一缕发丝垂落，扫过箱角。

就在那一瞬，箱缝里的金雾再次涌出，凝成一线，悄无声息地缠上她的手腕。

她没察觉。

肖尘盯着那缕雾气，瞳孔微缩，手指轻轻掐住了自己腕脉。

赵继伟靠着墙，闭了闭眼。

镜灵在他耳边哼起小曲：“月儿弯弯照九州，几家欢乐几家愁，几家高楼饮美酒，几家流落在街头喽……”

唱到最后一句，突然停了。

“哎，我说傻小子。”它顿了顿，“你有没有发现，那娃娃刚才说‘活体容器’的时候，语气……挺熟的？”

赵继伟没睁眼。

他只是抬起手，摸了摸袖中龟裂的镜面。

铜镜很烫，像块刚从炉里捞出来的铁。