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记得，2020年，跨年夜的寒风卷着细碎的雪沫，我把围巾又紧了紧。

倒计时的数字在广场大屏上跳动，我攥着口袋里那张皱巴巴的电影票根 ——

我独自看晚场电影时，邻座落下的，票面上还沾着半块没化开的焦糖爆米花。

当 “10” 的数字亮起时，我跟着人群抬头。

第一簇烟花在夜空炸开时，我习惯性地闭眼许愿，指尖无意识地摩挲着票根上模糊的座位号。

再睁眼时，视线恰好撞进一双含笑的眼睛里。

一个男孩站在三步开外，黑色羽绒服的拉链没拉到头，露出里面那件熟悉的深灰毛衣 ——

和刚在电影院里那个总往我这边瞟的男生穿的一模一样。

他手里捏着个牛皮笔记本，封面边角有些磨损，我的心跳猛地漏了一拍。

那本子我见过。

在我常去的独立书店，有次我蹲在地上找一本绝版的摄影集，起身时撞翻了旁边的书堆，是这个男生伸手扶了我一把。

散落的书里就有这本笔记本，当时正摊开在夹着干枯薰衣草的那页，字迹清隽，写着某张照片的拍摄参数。

更早之前，在美术馆的特展上。

我对着莫奈的睡莲看得入神，转身时差点撞翻展台上的导览册，是他伸手稳住了册子，指尖不小心扫过我的手背，带着薄荷护手霜的凉意。

那天他穿的卡其色风衣上，沾着和我帆布包上一样的颜料 —— 大概是出自同一家涂鸦的艺术工作室。

“3、2、1！”

欢呼声浪里，新年的钟声轰然炸开。

男孩忽然朝我举了举手里的笔记本，声音裹在烟花的轰鸣里，却异常清晰：

“那场的电影结局，你觉得男主该不该回头？”

我愣住了。

那张被我收起来的票根，此刻像有了温度。

他走近些，雪落在他睫毛上。

“书店老板说，总有人对着那本摄影集蹲半小时，”

他翻开笔记本，薰衣草那页里夹着张便签，是我当时随手写的读后感，“美术馆的保安记得你，说穿焦糖色围巾的姑娘总在睡莲前拍照。”

小主，

烟花在头顶绽放成银河，我忽然明白那些看似偶然的瞬间，早被命运悄悄系上了丝线。

我从口袋里掏出那张电影票根，递过去时，看见他眼里映着漫天星火。

“我的愿望是，” 我先开了口，“以后所有的风景，都能和爱的人一起看。”

我低头笑了，票根上的焦糖渍蹭到指尖，带着甜意。

我抬头时，正撞上他递来的一支热可可，杯壁上的温度熨贴了冻红的指尖。

“那我的愿望，” 他看着我眼里的自己，轻声说，“我想让这些‘巧合’，都变成理所当然。”