我当时总觉得你在说傻话，却还是把右半片贝壳塞进了口袋，连带着你手心的温度一起。

那天的夕阳把海水染成橘红色，你说要去礁石那边探险，让我在原地等你，可我等了很久很久，直到涨潮的海水漫过脚踝，直到沙滩上只剩下我一个人的脚印，你也没回来。

后来才知道，你家要搬去北方，那天是偷偷跑出来跟我告别的，却没敢说那句“再见”。

我把那半片贝壳放进铁盒里，和你送我的海螺、画的小象放在一起。

每年夏天，我都拿出来擦一擦，看它被时光磨得越来越润，像在等一个不会来的约定。

可你看，时光多偏心。它让我们在北纬20°13′14″的地方重逢，让你在二十年后捡起那片被你遗落的贝壳，让两瓣分开的壳在浪花里重新相认。

刚才你把贝壳拼起来时，我突然摸到壳内侧有处浅浅的刻痕，凑到阳光下一看，居然是个歪歪扭扭的“思”字，旁边还有个更小的“念”，像两粒紧紧挨在一起的沙。

“你刻的？”我抬头看你，眼里的潮意比海水还浓。

你挠了挠头，耳尖有点红，像二十年前被我发现偷偷在我课本上画画时的样子。

“那天掰贝壳的时候，怕你忘了我，就用石头刻了字。”你声音很轻，被海风卷得断断续续，“后来在北方的海边，总想起这片海，总觉得有半片贝壳在等我，就……就总想来看看。”

潮水退了又涨，沙滩上的脚印，被抚平又重新踩出。

你牵着我的手走到爱情角的石碑前，碑上的“北纬20°13′14″”在阳光下闪闪发亮，像无数个被拉长的瞬间。

你突然从口袋里掏出个小铁盒，打开时，里面除了那半片贝壳，还有颗用海螺壳磨的珠子，穿在根红绳上。

“这是……”

“二十年前没送你的礼物。”你把红绳系在我手腕上，指尖的温度透过绳结传过来，“那时候想，等贝壳拼起来的那天，就把这个给你。”珠子在阳光下泛着淡淡的光，内侧居然也刻着字，是“2005-2025”。

“你怎么知道……”

“我问过以前的邻居，知道你每年夏天都来这里。”你低头看我，眼里的海比真实的海还要深，“我在北方的画室里，画过无数次这片海，画过无数次两瓣拼在一起的贝壳，总觉得有个约定没完成，有个人在等我。”

刚才坐在礁石上看夕阳时，你突然说：“宝贝，你说贝壳为什么要长成两瓣？”

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我还没来得及回答，你就自己笑了，“大概是为了让分开的人，有一天能找到彼此的那一半。”

海风掀起你的衬衫，也掀起我手腕上的红绳，海螺珠在阳光下转着光。

我忽然想起刚才在贝壳摊看到的一句话：

“最好的爱情，是像贝壳一样，经得起潮起潮落，等得到久别重逢。”

以前总觉得是一句矫情的话，现在却觉得，它说的就是我们——

两瓣分开的壳，在各自的时光里被打磨，却始终记得彼此的纹路，在某个注定的坐标相遇，拼出完整的花。