小星反手握住她发凉的手，从口袋里摸出录音笔：“你录了？”

播放键按下，前三秒只有风声。

第四秒，极轻的抽泣混着砖缝的共振传出来，像有人把脸贴在砖上，哭了一声就被风卷走了。

程砚秋的奔驰车停在三百米外的巷口。

他盯着监控画面里雁子颤抖的背影，平板上老石的鉴定报告刺得眼睛生疼。

副驾上妻子的遗照被他摸得发亮，照片里的女人正对着镜头笑，发梢沾着1998年的雪。

“你说过不想被记住……”他对着照片低语，指尖在手机通讯录上划到“爆破公司”，“可她要把一切都挖出来。”

凌晨两点，雁子的电脑屏幕幽蓝。

她把那段录音拖进“风声通道”，标题栏敲下：“1978，墙记得的，不止一首秦腔。”保存键按下的瞬间，窗外掠过一阵风，吹得窗台上的桂花沙沙响——和李咖啡奶奶熬的桂花糖，一个味道。

她合上电脑时，瞥见桌角的地质锤。

那是老石塞给她的，说“摸砖不够，得敲敲听声”。

月光透过纱窗落在锤柄上，像道未写完的诗。

雁子伸手握住锤柄，凉意从掌心漫开。

她望着窗外的脚手架影子，突然想起五岁那年，母亲在病床边说的另一句话：“等雁子长大，要替妈去看看那块砖。”

风穿过千百年的砖缝，这一回，载着她的心跳声，轻轻撞在遗址的断墙上。

孟雁子的指甲缝里嵌着砖灰，像撒了把细沙。

她蹲在工地东角第七块砖前，右手掌心贴住砖面，指腹轻轻叩击——咚，咚，咚。

回音里浮起一段模糊的旋律，像被水泡过的吉他弦。