南宫澈微微垂首：“孩童心性，见到泥土竹枝便觉新奇。是臣弟未曾及时规整清理。”

“无妨。”南宫溯淡淡道，目光扫过整个院子，“他玩得开心便好。”

这话听起来像是一位寻常父亲宽容的感慨，但出自帝王之口，在此时此地，却带着一丝微妙。

他顿了顿，目光重新聚焦在南宫澈身上，那审视的意味陡然加深：

“只是朕有些好奇，”他的语调平稳，却字字清晰，“你这里，何时成了能让他‘开心’的地方？”

空气骤然紧绷。

这个问题，轻飘飘的，却重若千钧。它不是在问一个事实，而是在问一个变化，一种“不应该”发生的转变。

观澜宫，一个囚禁失败者、消磨雄心的地方，一个连阳光都显得吝啬的角落，怎么就能让一个皇子感到“开心”？

南宫澈的呼吸几不可察地滞了一瞬。他抬起眼，迎上南宫溯的目光，那目光深处是冰封的潭水，表面却平静无波。

“皇兄说笑了。”他的声音依旧平稳，甚至带着一丝恰到好处的自嘲，“臣弟此处，除了泥土砖石、几畦菜蔬，别无长物。小殿下在宫中见惯了金玉锦绣，偶尔见到这些粗陋之物，觉得新鲜罢了。孩童对新奇之物，总是容易开心的。”

他将“开心”的原因，完全归结于物质的反差与孩童的好奇心，避开了任何情感或氛围的渲染。

南宫溯静静地看着他，没有立刻接话。雨后的微风穿过庭院，带着潮湿的泥土气息，吹动他深青色的衣摆。他背着手，又缓缓踱了半步，视线再次扫过那些泥泞痕迹，仿佛在衡量这些“粗陋之物”是否真的具备让人“开心”的魔力。

“新鲜……”他重复了一遍这个词，语气莫测，“你说的对，宫里确实没有这些。”他忽然话锋一转，“他昨日回去，袖口沾泥，发间带草，却一直笑着同他母后讲，说‘住在这里的人’会编蚂蚁打仗的故事。”

南宫澈心头微凛，脸上却保持着神色不变，恭声道：“臣弟信口胡诌，哄孩子的小把戏，难登大雅之堂。能博小殿下一笑，是臣弟的侥幸。”

“侥幸？”南宫溯转过身，正面看向他，那双深邃的眼睛里，审视的意味几乎要化为实质，“朕倒觉得，不只是侥幸。小十六虽然爱玩，但也不是什么都能看上眼的。”

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这话里的意味更进了一层。南宫澈感到那道目光如同细密的网，正在收紧。

他微微垂下眼帘，做出斟酌词句的姿态，片刻后才道：“或许……是因为臣弟于此地日久，身上早已没了宫中人常有的那些规矩气。小殿下在此，无需顾忌礼仪尊卑，觉得自在些。”

他再次将原因归于环境的“特殊性”和自身的“无害性”，将自己定位成一个没有威胁的、可以让孩童暂时逃离规矩的“例外”。